Canciones que no dejan de sonar...

I know you only have time,
to love me.
You've got nothing better to do...

El hombre de las nubes.

Al pintor inglés John Constable (1776-1837) lo llamaban "el hombre de las nubes" por el detalle y minucia que empleaba al dibujarlas; decía que el cielo era la fuente de luz en la naturaleza y que él era capaz de dominarlo todo...

Para quién escribo.

                I

¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista

        o simplemente el curioso.

No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni  para 

        su bigote enfadado, ni siquiera para su alzado índice

        admonitorio entre las tristes ondas de música.

Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora

         entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los im-    

         pertinentes).

Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que

         corre por la calle como si fuera a abrir las  puertas

         a la aurora.

O ese viejo que se aduerme en el banco de esa plaza

        chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma,    

        le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.

Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de mí,

        pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).

Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura,

        viviendo en el mundo.

Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida, paridora

        de muchas vidas, y manos cansadas.

Escribo para el enamorado; para el que pasó con su angustia

        en los ojos; para el que le oyó; para el que al pasar no       

        miró; para el que finalmente cayó cuando preguntó y no   

         le oyeron.

Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo

        escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los

        pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin 

        oírme,

está mi palabra.

II

Pero escribo también para el asesino. Para el que con

         los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió 

         muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.

Para el que se irguió como torre de indignación, y se

        desplomó sobre el mundo.

Y para las mujeres muertas y para los niños muertos, y

        para los hombres agonizantes.

Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la

        ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadá-

        veres.

Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su cora-

         zón, su tierna medalla, y por allí pasó  un ejército de

        depredadores.

Y para el ejército de depredadores, que en una galopada 

        final fue a hundirse en las aguas.

Y para esas aguas, para el mar infinito.

Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limita-

        ción casi humana, como un pecho vivido.

(Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el cora-    

        zón del mar, está en ese pulso.)

Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final,

        en cuyo seno alguien duerme.

Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regu-

        lador y el naciente, el finado y el húmedo, el seco

        de voluntad y el híspido como torre.

Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el

        triste, para la voz sin materia

        y para toda la materia del mundo.

Para tí, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar,

        estás leyendo estas letras.

    Para tí y todo lo que en ti vive,

yo estoy escribiendo.

Vicente Alexaindre

Isabelle Arsenault

Freedom.

Joey Alexander tiene 11 años y ha revolucionado la escena del jazz en Estados Unidos y llega para quedarse...

freedom - Loui Jover

El rebaño.

Debes abandonar el rebaño.

Es urgente.

Y es lo mejor para todos.

No, no estamos hablando de echarte a la montaña y alejarte de la civilización ni de convertirte en un personaje inadaptado y antisocial incapaz de relacionarse con el resto de la sociedad.

Alejarte del rebaño es un arduo trabajo psicológico, que implica la recuperación del propio poder y criterio por encima de la opinión del resto del mundo.

Un acto de extrema responsabilidad y generosidad, rayando en el heroísmo, pues no te reportará beneficios sociales, reconocimiento, ni recompensas materiales.

No se trata pues de un acto de rebeldía adolescente, ni de una pataleta inconformista sin consecuencias.

Es mucho más profundo: se trata de dar un salto evolutivo como individuo que favorece el salto evolutivo de toda la especie humana.

Un ejercicio enriquecedor pero ingrato, muchas veces solitario y doloroso, pero que todos debemos emprender sin más dilación.

Y es que paradójicamente, abandonar el rebaño es la mejor manera de salvar al propio rebaño de sí mismo.

No te quepa ninguna duda de ello.

Gazzettadelapocalipsis

Severa conminación de un ciudadano del mundo.

Mataos

pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.

Si vuestra rabia es fuego que devora tal cielo

y en vuestras almohadas crecen las pistolas:

destruíos aniquilaos ensangrentad

con ojos desgarrados los acumulados cementerios

que bajo la luna de tantas cosas callan

pero dejad tranquilo al campesino

que cante en la mañana

el azul nutritivo de los soles.

Invadid con vuestro traqueteo

los talleres los navíos las universidades

las oficinas espectrales donde tanta gente languidece

triturad toda rosa hallad al noble pensativo

preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte

que han de aplastar a las dulces muchachas paseantes

en esta misma hora que sonríe

por una desconocida ciudad de provincias

pero dejad tranquilo al joven estudiante

que lleva en su corazón un estío secreto.

Inundad los periódicos las radios los cines las tribunas

de entelequias estructuras incompatibilidades

pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo

ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

Asesinaos si así lo deseáis

exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas

que jamás asiríais un fusil de bravura

pero dejad tranquilo a ese hombre tan bueno y tan vulgar

que con su mujer pasea en los económicos atardeceres.

Aplastaos pero vosotros

los inquisitoriales azuzadores de la matanza

los implacables dogmáticos de estrechez mentecata

los monstruosos depositarios de la enorme Gran Estafa

los opulentos energúmenos que en alza favorable de cotizaciones

preparáis la trituración de los sueños modestos

bajo un hacha de martirios inútiles.

Pisotead mi sepulcro también

os lo permito si así lo deseáis inclusive y todo

aventad mis cenizas gratuitamente

si consideráis que mi voz de la calle no se acomoda a vuestros fines suculentos

pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna

al campesino que nos suda la harina y el aceite

al joven estudiante con su llave de oro

al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo

y al hombre gris que coge los tranvías

con su gabán roído a las seis de la tarde.

Esperan otra cosa.

Los parieron sus madres para vivir con todos

y entre todos aspiran a vivir tan sólo esto

y de ellos ha de crecer

si surge

una raza de hombres con puñales de amor inverosímil

hacia otras aventuras más hermosas.

                    Miguel Labordeta 

Dr.Kurnicopia.

José Martínez es...Dr Kurnicopia!!

Dr.Kurnicopia

En ti.

De todas las mujeres que he amado

las que recuerdo todavía son aquellas

que un día decidieron olvidarme.

___

Tampoco tengo nada que pedirte. Me conformo

con estar hipotecado a tus caderas.

__

En ti comienza todo: los días y sus noches,

el espejo y el aire, las tardes de tormenta

la boca que me llama y la palabra nunca

Rodolfo Serrano. Micropoemas.

Nunca seré de piedra.

Yo nunca seré de piedra. 

Gritaré cuando haga falta. 

Reiré cuando haga falta. 

Cantaré cuando haga falta. 

Capitalismo moderno.

El problema humano del capitalismo moderno puede formularse de la siguiente manera: El capitalismo moderno necesita hombres que cooperen mansamente y en gran número; que quieran consumir cada vez más; y cuyos gustos estén estandarizados y puedan modificarse y anticiparse fácilmente. Necesita hombres que se sientan libres e independientes, no sometidos a ninguna autoridad, principio o conciencia moral – dispuestos, empero, a que los manejen, a hacer lo que se espera de ellos, a encajar sin dificultades en la maquinaria social-; a los que se pueda guiar sin recurrir a la fuera, conducir, sin líderes, impulsar sin finalidad alguna -excepto la de cumplir, apresurarse, funcionar, seguir adelante-. ¿Cuál es el resultado? El hombre moderno está enajenado de sí mismo, de sus semejantes y de la naturaleza. Se ha transformado en un artículo, experimenta las fuerzas vitales como una inversión que debe producirle el máximo de beneficios posible en las condiciones imperantes en el mercado. Las relaciones humanas son esencialmente las de autómatas enajenados en las que cada uno basa su seguridad en mantenerse cerca del rebaño y en no diferir en el pensamiento, el sentimiento o la acción. Al mismo tiempo que todos tratan de estar tan cerca de los demás como sea posible, todos permanecen tremendamente solos, invadidos por el profundo sentimiento de inseguridad, de angustia y de culpa que surge siempre que es imposible superar la separatidad humana. Nuestra sociedad ofrece muchos paliativos que ayudan a la gente a ignorar conscientemente esa soledad: en primer término, la estricta rutina del trabajo burocratizado y mecánico, que ayuda a la gente a no tomar conciencia de sus deseos humanos más fundamentales, del anhelo de trascendencia y unidad. En la medida en que la rutina sola no basta para lograr ese fin, el hombre se sobrepone a su desesperación inconsciente por medio de la rutina de la diversión, la consumición pasiva de sonidos y visiones que ofrece la industria del entretenimiento; y, además, por medio de la satisfacción de comprar siempre cosas nuevas y cambiarlas inmediatamente por otras. El hombre moderno está actualmente muy cerca de la imagen que Huxley describe en Un mundo feliz: bien alimentado, bien vestido, sexualmente satisfecho, y no obstante sin yo, sin contacto alguno, salvo el más superficial, con sus semejantes, guiado por los lemas que Huxley formula tan sucintamente, tales como: “Cuando el individuo siente, la comunidad tambalea”; o “Nunca dejes para mañana la diversión que puedes conseguir hoy”, o como la afirmación final: “Todo el mundo es feliz hoy en día” La felicidad del hombre moderno consiste en “divertirse”. Divertirse significa la satisfacción de consumir y asimilar artículos, espectáculos, comida, bebidas, cigarrillos, gente, conferencias, libros, películas; todo se consume, se traga. El mundo es un enorme objeto de nuestro apetito, una gran manzana, una gran botella, un enorme pecho; todos succionamos, los eternamente expectantes, los esperanzados -y los eternamente desilusionados-. Nuestro carácter está equipado para intercambiar y recibir, para traficar y consumir; todo, tanto los objetos materiales, como los espirituales, se convierten en objeto de intercambio y de consumo.

Erich Fromm

Be different.

La persona que sigue a la multitud normalmente no irá más allá de la multitud. La persona que camina sola probablemente se encontrará en lugares donde nadie ha estado antes.

Albert Einstein.

Self-Portrait.

 “A menudo las personas dicen que aún no se han encontrado a sí mismas. Pero el sí mismo no es algo que uno encuentra, sino algo que uno crea”. – 

Thomas Szasz

Anthony van Dyck (Flemish, 1599–1641). Self-Portrait

La mar.

El mar para Latirgue...

Decía siempre la mar. Así es como dicen en español cuando la quieren. Aunque hablen mal de ella siempre se refieren a ella como si fuera una mujer.

Ernest Hemingway

Jacques Henri Latirgue

Placeres.

Lo que da valor a un placer es usarlo raramente.

Juvenal

Ilustraciones: Agustina Guerrero

Don Draper.

“Lo que llamas amor fue inventado por tipos como yo. Para vender medias” 

“Qué es la felicidad? Es el momento antes de necesitar más felicidad”

“Nostalgia es una palabra delicada, pero potente. En griego, ‘nostalgia’ significa literalmente ‘dolor de una vieja herida’. Es una punzada en tu corazón más poderosa que la memoria”. -

Don Draper

La capitana.

Tenia quince años cuando n´un barcu 

coló pa Cuba dende Xixón...

¿Qué pasaría?

¿Qué pasaría si un día

despertamos dándonos

cuenta de que somos mayoría?

¿Qué pasaría si de pronto

una injusticia, sólo una,

es repudiada por todos,

todos los que somos, todos,

no unos, no algunos, sino todos?

¿Qué pasaría si en vez de

seguir divididos nos

multiplicamos, nos sumamos

y restamos al enemigo que

interrumpe nuestro paso?

¿Qué pasaría si nos

organizáramos y al mismo

tiempo enfrentáramos

sin armas, en silencio,

en multitudes, en millones de

miradas la cara de los

opresores, sin vivas,

sin aplausos, sin sonrisas,

sin palmadas en los hombros,

sin cánticos partidistas,

sin cánticos?

¿Qué pasaría si yo pidiese

por ti que estás tan lejos,

y tú por mí que estoy tan lejos, y ambos por

los otros que están muy

lejos y los otros por

nosotros aunque estemos lejos?

¿Qué pasaría si el grito

de un continente fuese

el grito de todos los continentes?

¿Qué pasaría si pusiésemos

el cuerpo en vez de lamentarnos?

¿Qué pasaría si rompemos

las fronteras y avanzamos

y avanzamos y avanzamos

y avanzamos?

¿Qué pasaría si quemamos

todas las banderas para

tener sólo una, la nuestra,

la de todos, o mejor

ninguna porque no

la necesitamos?

¿Qué pasaría si de pronto

dejamos de ser patriotas para

ser humanos?

No sé... me pregunto yo:

¿Qué pasaría...?

Mario Benedetti

Fotografía: Robert Doisneau

Regresos.

De vuelta. 

Max Aub

La joven se dio satisfecha,. De buenas a primeras me sorprende: ¿cómo alguien como esta moza no sabe lo que quiere decir la palabra “fascismo”?

Luego hago cuentas: 1969 menos quince, 1954. Esta muchacha ha nacido en 1954. 

Entonces ¿por qué ha de saber lo que quiere decir la palabra “fascismo” en España? Tampoco sabrá lo que quiere decir “nazi” y tal vez no haya oído nunca el santo del apellido de Hitler.

Cuando sepa quien fue –cuando oiga y aprenda su nombre- ¿qué tendrá que ver con lo que de verdad fue?

Tampoco oirá nunca el nombre de Mauthausen, ni el de Gurs ni el de Argelès. Habrá otros.

Max Aub (1969) 

El olvido.

La olvidé. Por completo. Para siempre

(o eso creía entonces). Me cruzaba

con ella por la calle y no era ella

quien se paraba ante un escaparate

de ropa deportiva, no era ella

quien compraba el periódico en un quiosco

y se perdía entre la muchedumbre.

Como si hubiera muerto. No era ella.

Su nombre era el de todas las mujeres.

Luis Alberto de Cuenca