Golondrina.

Pasan los años

y persiste en su empeño

la golondrina.

Raquel Vázquez

El triunfo de los mediocres.

Quizá ha llegado la hora de aceptar que nuestra crisis es más que económica, va más allá de estos o aquellos políticos, de la codicia de los banqueros o la prima de riesgo.

Asumir que nuestros problemas no se terminarán cambiando a un partido por otro, con otra batería de medidas urgentes, con una huelga general, o echándonos a la calle para protestar los unos contra los otros.

Reconocer que el principal problema de España no es Grecia, el euro o la señora Merkel.

Admitir, para tratar de corregirlo, que nos hemos convertido en un país mediocre.

Ningún país alcanza semejante condición de la noche a la mañana. Tampoco en tres o cuatro años. Es el resultado de una cadena que comienza en la escuela y termina en la clase dirigente.

Hemos creado una cultura en la que los mediocres son los alumnos más populares en el colegio, los primeros en ser ascendidos en la oficina, los que más se hacen escuchar en los medios de comunicación y a los únicos que votamos en las elecciones, sin importar lo que hagan, alguien cuya carrera política o profesional desconocemos por completo, si es que la hay. Tan solo porque son de los nuestros.

Estamos tan acostumbrados a nuestra mediocridad que hemos terminado por aceptarla como el estado natural de las cosas. Sus excepciones, casi siempre, reducidas al deporte, nos sirven para negar la evidencia.

- Mediocre es un país donde sus habitantes pasan una media de 134 minutos al día frente a un televisor que muestra principalmente

basura.

- Mediocre es un país que en toda la democracia no ha dado un solo presidente que hablara inglés o tuviera unos mínimos conocimientos sobre política internacional.

- Mediocre es el único país del mundo que, en su sectarismo rancio, ha conseguido dividir, incluso, a las asociaciones de víctimas del terrorismo.

- Mediocre es un país que ha reformado su sistema educativo tres veces en tres décadas hasta situar a sus estudiantes a la cola del mundo desarrollado.

- Mediocre es un país que tiene dos universidades entre las 10 más antiguas de Europa, pero, sin embargo, no tiene una sola universidad entre las 150 mejores del mundo y fuerza a sus mejores investigadores a exiliarse para sobrevivir.

- Mediocre es un país con una cuarta parte de su población en paro, que sin embargo, encuentra más motivos para indignarse cuando los guiñoles de un país vecino bromean sobre sus deportistas.

- Mediocre es un país donde la brillantez del otro provoca recelo, la creatividad es marginada –cuando no robada impunemente- y la independencia sancionada.

- Mediocre es un país en cuyas instituciones públicas se encuentran dirigentes políticos que, en un 48 % de los casos, jamás ejercieron sus respectivas profesiones, pero que encontraron en la Política el más relevante modo de vida.

- Es Mediocre un país que ha hecho de la mediocridad la gran aspiración nacional, perseguida sin complejos por esos miles de jóvenes que buscan ocupar la próxima plaza en el concurso Gran Hermano, por políticos que insultan sin aportar una idea, por jefes que se rodean de mediocres para disimular su propia mediocridad y por estudiantes que ridiculizan al compañero que se esfuerza.

- Mediocre es un país que ha permitido, fomentado y celebrado el triunfo de los mediocres, arrinconando la excelencia hasta dejarle dos opciones: marcharse o dejarse engullir por la imparable marea gris de la mediocridad.

- Es Mediocre un país, a qué negarlo, que, para lucir sin complejos su enseña nacional, necesita la motivación de algún éxito deportivo”. 

Forges

La sonrisa de las mujeres.

“Los años no significan nada. Solo importa lo que ocurre en ellos.”

Otra de las lecturas pendientes tachada de la lista: 'La sonrisa de las mujeres' de Nicolas Barreau es uno de esos best-seller que inunda los escaparates de las librerías y que tienen algo que te llama a buscarlos. No es un novelón y posiblemente tampoco se vaya a convertir en lo mejor con lo que vaya a encontrarme este año pero se lee bien, entretiene y...hace sonreir. 

En París, de vez en cuando, llueve a cántaros y sopla el viento del norte tan fuerte que parece no haber resquicio donde refugiarse. Como cuando las borrascas llegan al corazón y no sabemos cómo ni dónde esperar a que escampe. Para Aurélie las casualidades no existen. Una tarde, más triste que nunca, se refugia en una librería y en un libro. Arrebujada en sus páginas, Aurélie reencuentra la sonrisa que creía haber perdido para siempre. Y muchas cosas más.

La vida dañada.

Protestamos contra la explotación

pero compramos sus frutos.

Queremos escuelas públicas

pero las dejamos en manos de las editoriales privadas.

Clamamos por la libertad

pero vivimos atrapados en las redes sociales.

Suspiramos por una democracia sana

pero votamos a políticos corruptos.

Ambicionamos productos ecológicos

pero no queremos asumir su coste.

Gemimos por una prensa libre

pero no estamos dispuestos a pagar por ella.

Anhelamos el crecimiento espiritual

pero somos incapaces de amar al prójimo.

Deseamos recuperar los privilegios perdidos,

volver al paraíso del consumo, el trabajo y el dinero,

aun sabiendo que esta sociedad

fragmentada, desvertebrada, mutilada,

no funciona, no cura, no satisface, no educa,

no ampara.

Seremos derrotados.

Antonio Orihuela.

Fotografía: Don McCullin

Corpus libris.

El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio.

Emily Pullen es el creador de Corpus Libris el blog (ahora también en tumbrl) encargado de publicar las fotografías en las que los libros y la realidad se funden. ¡No tiene desperdicio!

Poemas en forma de artefacto.

Tengo que reconocer que el realismo sucio no era uno de mis movimientos literarios favoritos; la crudeza de sus autores y el hastío de las historias contadas, unido todo ello a la reducción mínima de un lenguaje demasiado directo, hacían que habitualmente no me apeteciese demasiado acercarme al mismo: hoy, las obras de Bukowski, Karmelo Iribarren o Roger Wolfe han conseguido reconciliarnos. 

Sofisma

Y ahora 
que estás 
en España 
que como 
ya sabrás 
es un país 
en el que impera 
el Estado 
de Derecho 
nunca olvides 
que tu libertad 
termina 
donde empieza 
la libertad 
de los demás 
le dijo 
el funcionario 
del Ministerio 
del Interior 
al inmigrante 
magrebí.

 Derecho

Tienes derecho 
a expresar 
libremente 
todo aquello 
que te esté permitido decir.

El poder de la palabra

Usté no sabe 
con quién 
se está metiendo 
dijo el borracho 
en la 
comisaría.

Porque soy 
poeta 
y fui tocado 
por los dioses 
con el poder 
de la palabra.

Y le partieron 
la otra ceja 
antes de darle 
por el culo 
con su propia 
estilográfica.

Racismo

No hay color 
que no se doblegue 
al del dinero.

Roger Wolfe

Vestido de novia.

Es uno de los thrillers que más fuerte está pegando en los blogs y demás redes de literatura y no podía perdérmelo.  Alfaguara ha sido la encargada de publicar 'Vestido de novia' del francés Pierre Lemaitre, una novela en que el autor muestra el hábil manejo de los tiempos y los datos a fin de atrapar al lector, manteniéndole en vilo desde las primeras páginas. Es una historia entretenida, rápida y sencilla, recomendada para todos aquellos amantes del género a quiénes hayan enganchado otras obras del estilo de "Perdida". ¡Buen provecho!

Sophie Duguet no entiende qué le sucede: pierde objetos, olvida situaciones, es detenida en un supermercado por pequeños robos que no recuerda haber cometido. Y los cadáveres comienzan a acumularse a su alrededor.

No podemos desvelar nada más de este thriller para así mantener intacto el escalofriante placer de la lectura y la adictiva búsqueda de la verdad por parte del lector.

Por el ganador del Premio Goncourt con Nos vemos allá arriba, el Premio de Novela Negra Europea, el Premio del Festival de Cine Policiaco de Cognac, el Premio del Salon du Polar, el Dagger Award, el Premio Lire a la mejor novela francesa, el Premio Roman France Télévisions y el Premio de los Libreros de Nancy-Le Point, con medio millón de lectores.

Alfaguara

Maletines.

Yo tenía un maletín de color tierra,

en él guardaba todos mis pensamientos,

notas, la agenda de mi vida, el futuro,

los papeles del divorcio, mi memoria.

Yo tenía un maletín… en él guardaba

la tierra que me daría sepultura,

mis sueños, mis escritos, las fotos rotas,

la esperanza, los besos, toda mi vida.

Yo tenía un maletín y lo perdí.

Ahora estoy en el puente de los suicidios

con la llave que lo abría y con las sombras.

Alfonso Aguado Ortuño

Fotografía: Vivian Maier

Suits.

Cuando una serie (más) de abogados te engancha por completo... (ella y Harvey).En Suits: La clave del éxito, el traje y el poder forman un tándem invencible para triunfar en el mundo de los más prestigiosos bufetes de Manhattan.

 Michael Ross se gana la vida bordeando los límites de la legalidad. Es un joven muy inteligente, pero las malas compañías de la universidad lo llevaron a creer que para triunfar en la vida hay que saltarse las reglas. Así, por ejemplo, vive de presentarse en nombre de otros a los exámenes de Derecho. Por azar conoce a Harvey Specter, uno de los abogados más jóvenes y brillantes de Manhattan. La inteligencia y las dotes de Michael lo deslumbrarán tanto que lo contrata a pesar de que aún no ha terminado la carrera.

 (FILMAFFINITY)

Tal para cual.

Tú eres de llevarte todo lo que es gratis del hotel 
yo soy de vestirme tarde y de reírme hasta doler. 
Tú eres de tener la cama hecha antes de las diez 
y yo si puedo me levanto y voy directo a comer. 

Tú eres de hacer en el acto lo que haya por hacer 
yo soy un maestro en el noble arte de posponer. 
Tú eres de tener en orden hasta el juego del café 
y yo se dónde tengo todo aunque te cueste de creer...

Fotografía: Pierre Boulat

Paisaje.

Jamás un paisaje podrá ser idéntico a través de varios temperamentos de músicos, de pintor, de poeta. Cada paisaje se compone de una multitud de elementos esenciales, sin contar con los detalles más insignificantes, que, a veces, son los más significativos.

Juan Ramón Jiménez

Los paisajes del pintor norteamericano Alex Katz

Trabajo.

"Somos ricos en las sociedades civilizadas. ¿Por qué, entonces, esta miseria en torno de nosotros? ¿Por qué ese trabajo penoso y embrutecedor de las masas? ¿Por qué esa inseguridad sobre el mañana aún hasta para el trabajador mejor retribuido, en medio de las riquezas heredadas del ayer y a pesar de los poderosos medios de producción que darían a todos el bienestar a cambio de algunas horas de trabajo cotidiano?

Los socialistas lo han dicho y repetido hasta el cansancio y lo han demostrado tomando los argumentos de todas las ciencias: porque todo lo necesario para la producción, el suelo, las minas, las máquinas, las vías de comunicación, los alimentos, el abrigo, la educación, el saber, ha sido acaparado por algunos en el transcurso de esta larga historia de saqueos, éxodos, guerras, ignorancia y opresión en que ha vivido la humanidad antes de aprender a dominar las fuerzas de la naturaleza.

Porque esos mismos, amparándose en pretendidos derechos adquiridos en el pasado, hoy se apropian de dos tercios del producto del trabajo humano, dilapidándolo del modo más insensato y escandaloso. Porque reduciendo a las masas al punto de no tener con qué vivir un mes o una semana, permiten al hombre trabajar solamente si se deja quitar la parte del león. Porque le impiden producir lo que necesita y lo fuerzan a producir, no lo necesario para los demás, sino lo que más grandes beneficios promete al acaparador."

Piotr Kropotkin (fragmento de "La conquista del pan")

1892

La lluvia a mano.

No sé por qué pero querría

mencionar las posibilidades de la lluvia,

su modo de golpear sobre los tachos,

su forma de colarse en los zapatos,

de rodar sobre el vidrio, meterse en el poema

precisamente ahora

que ahora está lloviendo en esta página

y llueve, como dijo Tuñón, con todos los tambores de la lluvia.

¿Después? Después no sé,

pero ahora llueve

y quiero dejarlo aquí anotado por si alguien necesita

la lluvia como yo.

Jorge Fondebrider

Ecosistema.

El día de mi cumpleaños, mi sobrina me regaló un bonsái y un libro de instrucciones para cuidarlo. Coloqué el bonsái en la galería, con los demás tiestos, y conseguí que floreciese. En otoño aparecieron entre la tierra unos diminutos insectos blancos, pero no parecían perjudicar al bonsái. En primavera, una mañana, a la hora de regar, me pareció vislumbrar algo que revoloteaba entre las hojitas. Con paciencia y una lupa, acabé descubriendo que se trataba de un pájaro minúsculo. En poco tiempo el bonsái se llenó de pájaros, que se alimentaban de los insectos. A finales de verano, escondida cutre las raíces del bonsái, encontré una mujercita desnuda. Espián­dola con sigilo, supe que comía los huevos de los nidos. Ahora ­vivo con ella, y hemos ideado el modo de cazar a los pájaros­. Al parecer, nadie en casa sabe dónde estoy. Mi sobrina, muy triste por mi ausencia, cuida mis plantas como un homenaje ­al desaparecido. En uno de los otros tiestos, a lo lejos, me ha parecido ver la figura de un mamut.

José María Merino

Víspera de quedarse.

Todo está preparado: la maleta,

las camisas, los mapas, la fatua esperanza.

Me estoy quitando el polvo de los párpados.

Me he puesto en la solapa

la rosa de los vientos.

Todo está a punto: el mar, el aire, el atlas.

Sólo me falta el cuándo,

el adónde, un cuaderno de bitácora,

cartas de marear, vientos propicios,

valor y alguien que sepa

quererme como no me quiero yo.

El barco que no existe, la mirada,

los peligros, las manos del asombro,

el hilo umbilical del horizonte

que subraya estos versos suspensivos…

Todo está preparado: en serio, en vano.

Juan Vicente Piqueras

Las Vírgenes del Paraíso.

Llevaba en la lista de espera mucho tiempo y al final me decidí a leerlo; Las Vírgenes del Paraíso se ha convertido en el mejor de los libros de lo que va de año por el conglomerado que le hace ser tan especial: la prosa, los personajes, la trama, la cultura...totalmente recomendado. 

Han pasado muchos años; Jasmine regresa a su casa natal en la calle de las Vírgenes del Paraíso, en El Cairo. Ahora es médica, y ha sabido romper con la dependencia a que está condenada la mujer en su país. Entonces, por su memoria desfilan su infancia privilegiada, su despertar a la vida y su fracasado matrimonio, así como el destino de las mujeres de su familia.
Las Vírgenes del Paraíso es una panorámica de la historia reciente de Egipto y una crónica de la condición de la mujer en el mundo musulmán. Y sobre todo, una novela que emociona.

Ciudades.

La ciudad vista por el fotógrafo alemán Matthias Heiderich; la ciudad vista por el poeta andaluz Luis García Montero. 

Se hacen de hormigón y de cristal, 

de lugares extraños y gentes ocupadas. 

En todas crece un árbol 

delante de la casa de un suicida 

y hay niños que acostumbran a dormirse 

soñando con un perro. 

No faltan desayunos en hoteles lujosos, 

ni tampoco familias con jardín, 

pero son más frecuentes 

los portales oscuros con pareja de novios, 

el beso frío, 

la rosa de cemento en la ventana. 

Las calles desembocan en plazas descompuestas, 

las tardes de domingo en las cafeterías 

y el humo de los coches en los ojos del loco 

que murmura sus años 

y los cuenta sin fin 

de metro en metro. 

Al salir de los túneles sentimos 

que los cielos de agua 

son igual que una carta del pasado, 

y suele comprenderse 

que la vida es un arma lenta y de doble filo 

en los pasos sin nadie, 

en las noches vacías 

o en la debilidad que tienen 

las ciudades por los cines de barrio 

y por las taquilleras muy pintadas. 

A pesar de los plátanos, los olmos y los tilos, 

a pesar de la hierba, si es que hablamos del Norte, 

La gente que nos mira, 

la gente que se salta los semáforos, 

la que fluye delante de las tiendas, 

necesita el amparo 

de otra vegetación, 

un sigilo de números y tarjetas de crédito 

que extiende sus raíces por los sótanos 

y busca soledad en los desvanes 

como los muebles y las ratas viejas. 

No es inútil viajar, 

porque es cierto que todas las ciudades 

amanecen de un modo parecido, 

pero la noche llega en cada una 

de manera distinta. 

De día pueden verse 

secretarias, conserjes, policías, 

músicos callejeros y soldados, 

dependientas que escuchan y sonríen, 

oficinistas con olor a instancia, 

conductores, extraños sacerdotes, 

ejecutivos humillados. 

Igual en todas partes, 

porque apenas existen los kilómetros. 

Pero existe la noche, 

la soledad que borra los oficios 

en un mundo habitado solamente 

por hombres y mujeres, 

confidencias de amarga valentía. 

En las ciudades pueden encontrarse 

relojes que se paran en la última copa, 

la luna sobre un taxi 

y todos los poemas que te escribo.